(Bungou Stray Dogs) - Chant du Feu (FR)

[europa91]

 

Chant du Feu

Cowt-14 Quarta Settimana  - M2 “Simboli e Archetipi” - Il Fuoco Sacro

Fandom: BSD, lingua francese

Numero parole: 6557

La première chose qui disparut de Yokohama fut le son de la pluie.

Elle glissait sur les toits dans des vagues silencieuses, baignant les ruelles désertes, mais personne ne l’entendait plus. Puis, c’est la lumière des lampadaires qui s’estompa, absorbée par une lueur dorée qui se propageait comme un feu. Enfin, les noms ont disparu; ceux des rues, des gens, le leur.

Les gens se tenaient sur le trottoir, perdus, incapables de se rappeler où ils allaient. Les enfants se serraient la main de leurs parents sans savoir pourquoi. Même les criminels, cachés dans les bas-fonds, sentaient la panique s’infiltrer dans leurs os.

Personne ne savait ce qui se passait. Seule la Mafia Portuaire et l’agence de détectives armés connaissaient le nom de cette ombre prête à déchaîner une nouvelle tempête.

***

Yokohama - Bâtiment principal du Mafia Portuaire

Le rapport était encore ouvert sur la table. Les pages étaient marquées par l’humidité des archives, les bords froissés, les mots écrits en caractères froids et impersonnels. Pourtant, à Chuuya ils semblaient crier.

Parmi les photos jointes, on le fixait avec des yeux vides et impénétrables. Un homme d’apparence sévère, le visage creusé par des ombres profondes, le regard tourné au-delà de l’objectif de la caméra. Les flammes dorées qui enveloppaient ses mains semblaient palpiter, comme si le temps ne les avait pas complètement éteintes.

Paul Claudel.

Un nom qui n’aurait jamais dû arriver à Yokohama.

"Dis que ce n’est pas vrai."

Sa voix rompit le silence de la salle. Un ordre plus qu’une demande.

De l’autre côté du bureau, Ougai Mori entrecroisa ses doigts sous son menton et le regarda avec le même sourire énigmatique.

"Malheureusement, il l’est."

Akutagawa, appuyé contre le mur les bras croisés, ne dit rien. Ses yeux noirs glissèrent un instant sur la photo, puis retournèrent vers Chuuya, impassibles.

"Paul Claudel est à Yokohama. Et il utilise sa Capacité" était une certitude.

Le tic-tac de l’horloge murale sonnait le temps avec une lenteur exaspérante. Dehors, la pluie tapotait contre les fenêtres, mais Chuuya la sentait distante.

"Combien de cas ?" demanda-t-il enfin, avec un ton qui cherchait à masquer l’urgence.

Mori tourna une page du dossier avec un geste détendu.

"Des dizaines, pour l’instant, mais ça augmente d’heure en heure."

Il aperçut les lignes étroites du rapport avec un regard distrait, puis le ferma d’un geste lent.

"Les témoins parlent de personnes qui ont cessé de reconnaître leurs familles, de quartiers entiers vidés. La police a reçu des plaintes de personnes qui se sont retrouvées chez des étrangers sans savoir pourquoi. Il y a des gens qui sont sortis acheter du pain et n’ont pas pu se souvenir de leur nom."

Chuuya serrait la mâchoire.

Il savait déjà ce qu’était le Chant du Feu.

Une capacité légendaire parmi les doués de l’intelligence française. Un feu sacré qui ne brûlait pas la chair, mais l’identité même des personnes. Chaque flamme consommait un fragment de la mémoire, le dissolvant dans le néant, ne laissant derrière elle qu’une coquille vide.

Ce n’était pas une compétence de combat mais une arme pour détruire la volonté.

"Claudel n’est pas là par hasard" a-t-il dit. 

"Quel est son but ?"

Akutagawa se détacha du mur, la voix tranchante comme une lame.

 "Il cherche quelqu’un"

Chuuya se tourna vers lui avec une expression sombre, comme s’il avait remarqué sa présence à ce moment-là.

"Qui ?"

Mori laissa passer quelques instants avant de répondre, comme s’il appréciait la tension dans la pièce. Puis il sourit.

 "Paul Verlaine"

Ce nom a frappé Chuuya comme un coup dans l’estomac.

Le silence devint soudain lourd. La pluie à l’extérieur de la fenêtre semblait battre plus fort, mais le son était étouffé, distant.

Akutagawa se retourna à peine, fixant son regard sur Chuuya. Il l’ignorait. Ou du moins il essayait.

Mais tout le monde le savait.

Verlaine était un fantôme de son passé. Un nom qu’il avait essayé d’effacer, de enterrer sous des tas de missions, de cicatrices et d’os brisés ; mais Paul Verlaine était toujours là. Et maintenant quelqu’un le cherchait.

"Verlaine est mort" s’il avait continué à le répéter indéfiniment, en essayant de le convaincre.

Mori sourit à nouveau.

 "Es-tu vraiment sûr de ça ?" Le coeur de Chuuya a perdu un battement. Non, il ne l’était pas.

Il s’efforça de garder une expression impassible, mais il savait que Mori voyait au-delà de son masque. Il le connaissait trop bien.

"Bien sûr, nous n’avons pas de confirmation sur sa position," continua Mori, "mais Claudel semble convaincu qu’il est vivant. Et il le cherche."

Chuuya inspira profondément. Puis il parla, sans hésiter.

"Boss, donnez-moi cette affaire."

Mori le regarda longuement. Puis il acquiesça.

"Je savais que tu dirais ça."

Dehors, au-delà de la fenêtre, les lumières de Yokohama brillaient sous la pluie, la ville ne le savait pas encore mais les flammes commençaient déjà à danser.

***

La pluie continuait à tomber, transformant les rues en une mosaïque de lumières déformées et de reflets vacillants. Yokohama s’étendait devant lui comme un labyrinthe où chaque ombre pouvait cacher un danger.

Chuuya marchait à grands pas dans les ruelles de la ville, les mains serrées dans des gants de cuir. Il aurait déjà dû être sur la piste de Claudel, mais quelque chose le retenait. Ou peut-être quelqu’un.

Parce qu’il ne pouvait pas se débarrasser de Verlaine.

Tu es sûr qu’il est mort ?

La voix de Mori continuait à marteler ses oreilles, s’insinuant dans ses pensées comme un poison. C’était sûr. Ça devait l’être. Parce que si Verlaine était encore en vie... alors pourquoi il n’est pas venu pendant tout ce temps ?

Il s’arrêta sous la corniche d’un bâtiment, serrant la mâchoire. Le tic-tac régulier de la pluie couvrait le bruissement de la ville.

Puis, comme si le destin s’amusait à jouer avec lui, une voix familière rompit le silence.

"Pensif, Chuuya ? C’est bizarre."

Un battement de coeur.

Deux.

Chuuya ferma les yeux un instant, puis les rouvrit lentement.

 "Dazai"

Le bâtard était là, appuyé contre le mur comme s’il en savait plus qu’il ne disait. Son air moqueur habituel, ses cheveux noirs tombant sur son visage, sa veste humide pour la pluie.

Chuuya sentit une pincée d’irritation monter dans son estomac.

"Je n’ai pas le temps pour tes petits jeux."

Dazai s’éloigna du mur en souriant et se rapprocha calmement.

"Oh, ne vous inquiétez pas. Je ne suis pas là pour jouer" Il a fait un signe de tête vers lui "Mori t’a envoyé seul, n’est-ce pas?"

Chuuya croisa simplement les bras.

"Et alors?" Je peux le faire sans toi

Dazai inclina la tête, comme s’il étudiait une énigme.

"Donc il sait que tu vas courir après Verlaine au lieu de te concentrer sur Claudel."

Son ton était léger, presque ennuyé, mais les mots se sont plantés dans sa poitrine comme un poing.

"Ne dis pas de conneries Dazai" Le ton de Chuuya est devenu tranchant. "Je m’en fiche de Verlaine"

Le démon prodige rit, un son bas et sans vraie joie.

"Vraiment ? c’est bizarre, parce que tu as l’air très intéressé."

Chuuya s’approcha d’un pas, la pluie coulant du bord de son chapeau.

"C’est Claudel le problème. pas Verlaine"

"Claudel cherche Verlaine, Chuuya" a précisé comme s’il devait l’expliquer à un enfant.

Silence.

Chuuya se retourna brusquement, les yeux serrés dans une fissure.

"Et alors? ça ne veut pas dire que ce bâtard est en vie."

Dazai leva un sourcil.

"Cela signifie que Claudel pense qu’il l’est. Et si quelqu’un comme lui est prêt à faire des ravages pour le trouver, peut-être vaut-il la peine de se demander pourquoi."

Chuuya s’est mordu la joue.

Dazai avait raison, et il détestait l’admettre.

"Je me demande autre chose, plutôt," ajouta Dazai, en s’approchant le peu qui suffisait à le faire sentir envahissant

"Pourquoi Claudel cherche Verlaine ?" avait du sens.

Chuuya détourna le regard, la pluie continuant à tomber entre eux.

La seule raison pour laquelle Claudel serait venu à Yokohama était liée aux expériences françaises. Chant du Feu n’était pas seulement une capacité dévastatrice ; c’était le produit de décennies de recherches, de sacrifices, de corps disparus dans le néant.

Et Verlaine... était l’un d’entre eux.

Un nœud se noua dans la poitrine de Chuuya.

Était-il possible que Claudel et Verlaine soient liés par ces mêmes expériences ? et que cela puisse aussi concerner Chuuya?

"Ce n’est pas le moment de faire des suppositions", a-t-il conclu.

"Je dois le trouver avant que ça ne dégénère."

Dazai le fixa un instant, puis secoua la tête avec un sourire énigmatique.

"Comme tu veux, Chuuya. mais ne te laisse pas brûler par le feu cette fois."

Le drapeau d’Arahabaki l’ignorait et s’éloignait sans un mot.

Le problème était que, pour la première fois, il ne savait pas s’il pouvait vraiment rester en dehors.

***

Yokohama - Souterrains du Mafia Portuaire

Le sous-sol était plongé dans l’ombre. Le plafond bas, les murs de béton brut, l’odeur de poussière et de métal rouillé. La seule lumière provenait d’une faible lampe suspendue au centre de la pièce, projetant des ombres brisées sur le sol.

Paul Verlaine était assis sur une chaise en métal, les jambes croisées avec une relaxation étudiée. Il avait le regard baissé sur ses propres mains, qui faisaient glisser une pièce de monnaie entre ses doigts avec un mouvement lent et précis.

Il ne leva même pas les yeux quand Mori entra.

"Ce n’est pas ton genre de descendre dans ces souterrains, Mori. d’habitude tu laisses le sale boulot à tes subordonnés."

Le leader de la Mafia du Port s’arrêta à quelques pas de lui, inclinant juste la tête avec son habituel sourire énigmatique.

"Certaines conversations nécessitent une touche plus personnelle"

Verlaine glissa la pièce entre ses doigts une dernière fois, puis la laissa tomber avec un tintement métallique sur la surface de la table.

"Je crois savoir de quoi tu veux me parler."

Mori s’assit en face de lui, entrelacant les mains avec la retenue habituelle.

"Paul Claudel"

Le nom resta longtemps dans la pièce.

Verlaine a fermé les yeux.

"Il est à Yokohama. Il te cherche" La voix de Mori était sans émotion, pure constatation.

Verlaine sourit, mais il y avait quelque chose de tranchant dans cette expression.

"Je savais que ça arriverait."

Mori s’appuya sur le dossier de la chaise, l’observant avec intérêt.

"Je veux savoir pourquoi. quel est son but? et surtout... quel lien aviez-vous?"

Verlaine passa une main dans ses cheveux blonds, le regard perdu à un point indéfini de la table.

"C’est une longue histoire" Mori leva un sourcil.

"J’ai tout le temps qu’il faut." 

Un bref silence. Puis Verlaine se mit à ricaner.

"La première fois que j’ai vu Paul Claudel, Paris brûlait."

Mori resta silencieux. Il le laissa parler.

Verlaine détourna son regard, comme s’il pouvait revoir cette image encore vive dans sa tête.

"C’était la fin de la guerre. Ou du moins, c’est comme ça qu’ils l’appelaient. La Grande Guerre. Mais pour nous, les espions n’ont jamais vraiment fini" Son ton est devenu plus bas, presque distant. 

"La ville était en ruines. Les ruelles étaient pleines de corps, de poussière, de décombres. Le ciel était cuivré par la fumée des feux, et l’air avait le goût de la mort."

Il a pris une profonde respiration, comme si l’odeur était toujours là, coincée dans ses poumons.

"Et au milieu de tout cet enfer... il" Les yeux de Verlaine devinrent plus sombres.

"Paul Claudel marchait parmi les ruines comme si elles lui appartenaient. Les flammes ne le touchaient pas. Les explosifs ne le frappaient pas. Il était le feu."

Mori se pencha légèrement en avant.

“Le Chant du Feu”

Verlaine hocha la tête.

"Je l’ai vu brûler un bataillon entier d’un simple geste de la main. Pas de cris. Pas de sang. Juste des cendres et du silence."

Il s’arrêta un instant, les doigts sur la table.

"Il m’a trouvé. Ou peut-être que c’était l’inverse. J’avais déjà quitté l’organisation, mais je savais qu’ils ne me laisseraient pas partir aussi facilement. Claudel n’était pas un homme de l’armée. Il ne répondait à personne. Il faisait partie de quelque chose de plus grand."

Mori le regarda attentivement.

"Parlez-moi de ces expériences" sourit Verlaine, amèrement.

"Ils ont fait de lui ce qu’il est. Ou peut-être, simplement, ils ont mis à la lumière ce qu’il a toujours été" commente énigmatiquement en portant une main sur son menton, pensif.

"Il ne se souciait pas de la guerre. Il ne se souciait pas des gouvernements, des nations, des causes. Claudel voulait une seule chose."

Mori attendit, patiemment.

Verlaine le regarda droit dans les yeux.

 "Le contrôle"

Le chef de la mafia portuaire est resté impassible.

"Et maintenant il est là pour toi."

 "Je pense que oui"

"Peux-tu me dire pourquoi ?"

Verlaine resta silencieux pendant un long moment.

"Parce que, Mori... je suis le seul qui lui a échappé."

Le chef de la mafia portuaire a pris un moment pour observer Verlaine. Bien que l’ombre de la lampe coupait son visage en deux, elle pouvait saisir chaque détail de son expression : le regard calculateur, la légère tension dans les épaules, le sourire qui cachait plus qu’il ne révélait.

L’ancien roi des assassins avait parlé avec un ton presque détaché, comme si Claudel n’était qu’une ombre du passé, un problème lointain. Mais Mori ne se laissait pas berner.

Avec un mouvement lent et mesuré, elle entrelaça ses doigts et le regarda avec son habituel sourire énigmatique.

"Tu sais, Verlaine... tu n’es pas le seul à être sur la piste de Claudel."

Mori le vit se raidir à peine, un réflexe presque imperceptible, mais suffisant pour lui faire comprendre qu’il avait frappé dans la marque.

"Chuuya le cherche aussi."

Pendant un instant, un silence lourd emplit l’air. Mori resta immobile, étudiant la réaction de Verlaine. Il n’y avait aucune trace de son expression détendue.

Les yeux bleus de Verlaine se levèrent lentement sur lui.

"Répétez"

Ce n’était pas une demande. Mori ne s’est pas décomposé.

"Chuuya est sur les traces de Claudel. C’est lui qui a découvert son arrivée en premier. Je suppose que leur lien l’a guidé dans la bonne direction."

Verlaine se leva brusquement de sa chaise, la poussant en arrière avec un mouvement brusque. La chaise s’écrasa sur le sol avec un bruit métallique, mais Mori ne bougea pas un muscle.

Les yeux de Verlaine étaient plus foncés maintenant, chargés d’une émotion que Mori reconnut à l’instant : la colère. A ce moment-là il était identique au rouge.

"Qu’est-ce que tu fous ?" Sa voix était basse, dangereuse.

"Moi?" Mori s’est mis une main au menton, comme s’il était sincèrement amusé par la question. 

"Je laisse simplement les choses suivre leur cours" serra Verlaine la mâchoire.

"Claudel n’est pas un ennemi comme les autres."

"Oh, j’en suis sûr" Mori se leva calmement.

"C’est pour ça que j’ai laissé Chuuya bouger. C’est le meilleur atout de la Port Mafia."

Les yeux de Verlaine se sont mis en colère.

"Tu n’as aucune idée de ce que tu as fait."

Mori n’arrêtait pas de sourire.

"Éclairez-moi, alors"

Verlaine fit un pas en avant, le visage déformé par une expression féroce.

"Claudel ne le verra pas comme un simple obstacle. Il le prendra comme un défi"

"Un défi?" Mori inclina à peine la tête. 

"Pourtant, si je me souviens bien, vous avez dit que Claudel voulait le contrôle."

Verlaine le regarda avec un regard glacial.

"Oui. et s’il se met en travers, Claudel va essayer de le contrôler."

Silence.

Mori continua à sourire, mais derrière ses yeux brillait un éclair de calcul.

 "Intéressant"

Verlaine grinça des dents. Il détestait cette expression de diable calculateur. Elle lui rappelait celle de Victor Hugo.

"Tu dois l’arrêter."

Mori rit, un son léger et délibérément provocateur.

 "Arrêtez-le? Mais, Verlaine... pourquoi tout cet intérêt ?"

L’ancien Roi des Assassins se retourna brusquement, s’éloignant d’un pas, comme pour contenir l’envie de lui mettre un coup de poing au visage.

Mori le regarda avec une curiosité croissante.

"Chuuya vous importait-il autant avant? Je ne me souviens pas que vous ayez jamais montré un tel attachement."

Verlaine ne répondit pas, mais Mori vit la tension dans ses épaules, la façon dont sa main droite se serrait.

Une idée se glissa dans son esprit.

"Ou peut-être que... ce n’est pas Chuuya le vrai problème," murmura-t-il "C’est son lien avec toi"

Verlaine se retourna, les yeux brillants de fureur.

"Ne t’avise pas" Mori sourit avec un éclair de plaisir.

"Alors, prouve-le. arrête-le toi-même."

Verlaine resta longtemps immobile. Puis, sans dire un mot, il se retourna et se dirigea vers la sortie du sous-sol.

Mori le regarda disparaître dans les ombres avec un petit sourire satisfait.

"Et donc... la partie commence enfin" tous les pions étaient alignés sur leur échiquier.

***

Grande Guerre

Paris - plusieurs saisons avant

La ville était un cimetière de pierre et de fumée.

Le ciel gris s’étendait sur les ruines comme un linceul, étouffant la lumière du soleil derrière une couche de suie et de neige sale. Le vent hurlait parmi les bâtiments démembrés, emportant avec lui l’odeur âcre de la poudre à canon, du sang rongé et des cendres.

Paul Verlaine se déplaçait dans les ruines de la ville comme une ombre, les mains sales et le souffle se condensant dans l’air glacial. Il avait déjà cessé de compter les corps abandonnés le long des routes. Visages sans nom, histoires interrompues. La guerre avait tout réclamé.

Pourtant, au cœur de cet enfer de décombres et de silence, il y avait quelque chose qui l’a arrêté.

Un chant.

Un murmure ardent, comme le crépitement d’une flamme qui danse dans le vent.

Verlaine serrait la mâchoire, ce son n’était pas humain. Pourtant, quand il s’avança parmi les ruines d’une vieille cathédrale effondrée, il le vit.

Paul Claudel était debout dans les ruines, le corps enveloppé d’une lueur rougeâtre. Ce n’était pas le reflet du coucher de soleil - il ne pouvait y avoir un coucher de soleil dans cette ville éteinte - mais un feu qui ne brûlait ni chair ni pierre. Un feu qui semblait chanter.

Le vent portait jusqu’à lui le son de mots brisés, une mélodie que Verlaine ne reconnaissait pas.

Et puis le feu s’éteignit. Claudel le regarda.

Des yeux clairs, le visage encore jeune, mais marqué par quelque chose qui allait au-delà de la guerre. Il y avait quelque chose d’anormal en lui. Quelque chose de profondément erroné. Il l’a compris immédiatement.

"Tu n’es pas un soldat" Sa voix était basse, calme, presque distante.

Verlaine ne répondit pas. Il étudia l’autre homme avec attention, le corps prêt à réagir au moindre signe de danger.

"Et pourtant tu es là" Claudel fit un pas en avant, les restes de la neige fondue sous ses pieds 

"Un survivant, comme moi." Verlaine se figea.

"Je ne suis pas comme toi" Je ne ressemble à personne, je suis une âme artificielle, un monstre. 

Claudel inclina la tête, curieux.

 "Ah non?" Une autre voix rompit le silence.

"Vous avez raison, ce n’est pas vrai."

Arthur Rimbaud émergea des ombres, le manteau poussiéreux et les yeux froids du vent parisien.

Verlaine se retourna à peine, reconnaissant immédiatement sa présence. Malgré les années, malgré tout ce qu’ils avaient traversé, Rimbaud était toujours le même. Toujours un pas en avant.

Claudel regarda les deux, comme s’il réfléchissait à quelque chose.

"Vous deux... êtes des poètes, c’est ça ?"

Verlaine ne répondit pas, mais Rimbaud sourit. Un sourire aigu.

"Je suis flatté que vous nous connaissiez."

"Je n’appartiens pas à votre nation."

"Non, mais vous avez des liens avec nous" Verlaine a fait un pas en avant, l’examinant attentivement.

"Ta capacité. Ce feu..."

Claudel se contenta de le regarder. Le vent fit tourbillonner les cendres autour d’eux, emportant avec lui le son d’un clocher effondré au loin.

 "Chant du feu"

Verlaine ne bougeait pas.

"C’est comme ça que tu l’appelles ?"

"Je ne l’ai pas appelé" Claudel baissa les yeux sur ses mains, la peau indemne malgré les flammes de tout à l’heure. 

 "Ce sont eux. Vos supérieurs."

Rimbaud échangea un regard avec Verlaine. Il n’y avait pas besoin de mots, car ils signifiaient le renseignement français. Verlaine sentit quelque chose serrer le long de son dos, une fine gêne, comme si une ombre invisible se glissait entre les ruines.

"Donc tu étais aussi une expérience."

Claudel leva un sourcil.

"Si tu veux dire ça comme ça... oui, je dirais que oui."

Verlaine serrait les poings.

L’ingénuité française avait toujours eu une obsession pour le pouvoir. Ils prenaient des enfants, des hommes, tous ceux qu’ils jugeaient "aptes" et les pliaient à leurs fins. Lui et Rimbaud en savaient quelque chose. Pourtant, en regardant Claudel, Verlaine ne voyait pas un autre survivant mais quelque chose de différent, d’obscur.

"Pourquoi es-tu ici?" demanda Rimbaud, rompant le silence.

Claudel ne répondit pas tout de suite. Ses yeux clairs se sont tournés vers lui, puis vers Verlaine.

"La guerre est presque finie. Mais le feu ne s’éteint jamais vraiment."

Rimbaud sourit avec une ombre d’ironie.

 "Philosophie de bas étage"

Claudel ne s’est pas décomposé.

"C’est la vérité" Le ton de sa voix était dépourvu d’émotion, comme s’il énonçait un simple fait. 

"Le feu sacré brûle ce qui a été, et laisse place à ce qui viendra."

Verlaine sentit un frisson de dégoût.

"Tu n’es qu’un autre fou qui joue à Dieu."

Claudel sourit à peine.

"Peut-être. mais ce n’est pas moi qui ai décidé d’apporter le feu dans le monde" déclencher ce conflit.

Rimbaud s’est raffermi.

 "Alors qui ?"

Claudel se tourna vers les décombres de la ville, son expression énigmatique.

"Eux" 

Verlaine et Rimbaud ont compris sans autre explication. Victor Hugo.

"Qu’est-ce qu’ils veulent ?" demanda Verlaine.

Claudel inspira lentement.

"Une étincelle pour allumer le feu" brûler le continent européen.

Verlaine s’approcha d’un pas, la tension dans les muscles prête à éclater.

"Et tu lui as donné ?"

Pour la première fois, Claudel hésita. Puis, lentement, le regard devint plus dur.

"Non" Une seconde de silence. Puis, avec la rapidité d’un éclair, Verlaine et Rimbaud se sont déplacés en même temps.

Verlaine attrapa le pistolet, Rimbaud le suivit avec une main sur sa poche, prêt à activer sa capacité.

Mais Claudel ne bougea pas et avant qu’ils puissent faire quelque chose, le monde autour d’eux se remplit de lumière.

Un chant siffla dans l’air. Les flammes éclatèrent de nulle part. Paris, déjà en ruine, s’illumina encore une fois.

***

Yokohama, en pleine nuit

Chuuya passa une main dans ses cheveux, exaspéré.

"Donc laisse-moi comprendre. Tu savais où il était depuis le début."

Dazai sourit, avec son expression de malice innocente qui le faisait paraître insupportable. 

"Oh, Chuuya, quelle mauvaise pensée. Ce n’est pas ma faute si tu es arrivé un peu en retard."

La bannière d’Arahabaki le fixait avec un regard plein d’irritation. Il avait passé des jours à creuser dans les informations, reconstruire les mouvements de Paul Claudel, assembler les pièces du puzzle et maintenant Dazai s’en sortait avec cette révélation comme si c’était la chose la plus naturelle au monde.

"Bâtard manipulateur" Dazai inclina la tête, amusé. 

"Mais je ne t’ai pas laissé faire tout le travail seul, n’est-ce pas ? Regarde, tu es arrivé jusqu’ici."

"Ici" était un entrepôt abandonné sur la côte de Yokohama, parmi les vieux bâtiments industriels maintenant en ruine. Un endroit discret, loin des rues principales, parfait pour quelqu’un qui voulait éviter toute attention non désirée.

Claudel était à l’intérieur.

Chuuya le savait. Il l’a senti.

L’air autour de ce bâtiment était lourd, chargé d’une électricité invisible. Il y avait quelque chose d’anormal, une chaleur étouffante malgré le froid de la nuit.

"Vas-tu entrer, ou veux-tu attendre qu’il nous invite à prendre le thé ?" demanda Dazai avec son ton sarcastique habituel.

Chuuya n’a pas perdu de temps à répondre. D’un coup de pied, il fit sauter la serrure rouillée, le bruit du métal qui se brisait résonna dans le silence de la nuit.

La porte s’ouvrit avec un craquement gauche.

L’intérieur était sombre, éclairé seulement par quelques lumières scintillantes attachées au plafond. L’air avait le goût de suie et quelque chose de plus subtil, plus inquiétant : une odeur de cendres qui semblait flotter dans l’air comme un écho.

Et puis il le vit. Paul Claudel se tenait au centre de la pièce.

Il ressemblait à un homme qui n’appartenait pas à cet endroit, ni à personne d’autre. Ses yeux clairs semblaient refléter une lumière qui n’existait pas, et son corps était enveloppé d’une ombre de chaleur qui ne se dissipait jamais complètement.

"Enfin, le chien de garde de la Mafia du Port" Sa voix était calme, comme s’il avait prévu leur arrivée.

Chuuya se crispa.

"Alors que tu es celui qui pense pouvoir brûler Yokohama."

Claudel n’a pas nié.

"Ne pas brûler. Purifier"

Chuuya serra les poings. Dazai s’approcha légèrement, son pas détendu cachant une attention habituelle aux détails.

"Et par "purifier" je suppose que tu veux dire tout raser, pas vrai? comme je suis zélé, Claudel."

L’homme ne s’est pas décomposé.

"Le feu ne détruit pas. Il transforme"

Chuuya fit un pas en avant, le sang qui bouillait déjà dans ses veines.

 "Conneries"

Claudel se retourna à peine, le fixant d’un regard sans émotion.

"Tu es plus comme moi que tu ne le penses, Nakahara Chuuya" je te connais 

Un frisson de colère lui parcourut le dos.

"Ne me compare pas à toi."

Claudel sourit à peine.

"Pourtant... tu portes en toi quelque chose qui a été créé pour brûler"

Dazai resta silencieux, observant la scène avec des yeux attentifs. Chuuya sentit une étincelle s’allumer en lui.

"Je ne suis pas intéressé par ton délire de prophète du feu. Es-tu venu ici pour détruire Yokohama?" Pour le livre?

Claudel ne répondit pas tout de suite. Il se contenta de lever la main.

L’air était brûlant. Les ombres tremblaient. Et puis, le feu dansait.

L’air s’est embrasé avant même que Claudel ne bouge un doigt.

La chaleur se répandit en un instant, enveloppant les murs de l’entrepôt d’une lueur dorée. Les flammes éclatèrent sous les pieds de Chuuya, comme des langues vivantes qui essayaient de l’envelopper.

Mais il n’était pas du genre à se laisser dominer.

Son corps s’est envolé dans l’air, laissant les flammes dévorer l’espace qu’il avait occupé un instant auparavant. Puis il est tombé sur Claudel avec un poing de gravité.

Le Français se déplaça avec une grâce inquiétante, comme si le feu lui-même avait murmuré quand il bougeait. Le poing de Chuuya a brisé le sol, ouvrant une fissure profonde dans le ciment.

"Pas mal, Nakahara" Claudel fit un pas en arrière, l’observant avec un calme presque surréaliste. 

"Mais ton pouvoir est né pour te consumer, pas pour te sauver."

Chuuya grinça des dents.

"Qu’est-ce que c’est ? une version élégante d’un bûcher ?" Un sourire.

"Mon chant est. Le tien est condamnation"

Un éclair de flammes s’éleva entre eux. Chuuya se déplaça d’instinct, mais la chaleur était déjà partout. Le feu n’était pas seulement matière : il était vivant, il se déplaçait comme une entité propre, il s’étirait vers lui avec une précision impossible.

Il n’avait jamais affronté un tel pouvoir.

Claudel leva la main.

Chant du feu.

Les murs tremblèrent. Le feu s’intensifia, et pendant un moment tout l’entrepôt semblait se transformer en fournaise. L’oxygène lui-même vibrait, chargé d’une énergie qui n’était pas seulement de la chaleur, mais de la mémoire, de l’histoire, quelque chose de plus ancien que le simple fait de brûler.

Chuuya n’a pas perdu de temps.

Il se précipita en avant, roulant pour éviter une colonne de flammes qui s’abattit là où il se trouvait une seconde plus tôt. La chaleur brûlait sa veste, mais il ignorait la douleur.

Avec un mouvement rapide, il annula la gravité sur son corps et bondit sur Claudel, s’abattant sur lui à une vitesse vertigineuse.

Cette fois, il l’a frappé de plein fouet.

Le poing frappa la poitrine de l’homme avec la force d’un météore, l’envoyant à travers la pièce jusqu’à briser un mur. Une vague de chaleur s’est dégagée de l’impact, envoyant des étincelles partout.

Chuuya atterrit, haletant légèrement.

"Qu’est-ce que je disais? tu n’es que fumée et illusions."

Mais il n’avait pas fini de parler que le feu se rassembla à nouveau.

De sous les décombres, Claudel se leva.

Indemne.

"Ne brûle pas celui qui fait déjà partie du feu" Et puis, avant que Chuuya puisse réagir, le monde a explosé en flammes.

Une vague de chaleur l’emporta, un chant sifflant qui lui perça les oreilles comme un cri ancien. Le feu l’enveloppa, et pendant un instant Chuuya sentit le poids de son existence se réduire en cendres.

C’était comme si le feu essayait de dévorer non seulement son corps, mais quelque chose de plus profond.

Quelque chose à l’intérieur de lui a réagi.

Sang.

Un battement de cœur, au plus profond de son être.

Et puis, le monde a tremblé.

La gravité s’est effondrée.

Les flammes furent aspirées dans le vide pendant un instant, écrasées par une force impossible.

Chuuya se leva dans les airs, son chapeau flamboyant glissant de sa tête. Ses yeux brillaient d’une lumière féroce.

Claudel le regarda, pour la première fois avec une trace de quelque chose qui pouvait ressembler à un étonnement.

"C’est intéressant" Chuuya sourit.

"Voyons qui brûle vraiment."

Et puis, avec toute la furie d’une étoile mourante, elle s’est jetée sur lui.

L’air se tordait sous l’effet de la chaleur, le feu dansait comme une entité vivante, respirant à chaque battement du cœur de Claudel.

Chuuya le frappa à nouveau, son poing enveloppé de gravité s’abattant sur son adversaire comme un projectile supersonique. Claudel a glissé en arrière, mais il n’est pas tombé.

Il sourit juste.

"Toujours aussi impétueux... exactement comme lui."

Chuuya s’immobilisa un instant, le souffle encore accéléré par la lutte.

 "Qu’est-ce que tu veux dire ?"

Claudel passa une main dans ses cheveux, l’observant avec un regard qui semblait creuser en lui.

"Toi et Verlaine... vous êtes identiques."

Chuuya serrait les poings, le coeur qui pour un instant a perdu un coup.

"Ne dis pas de conneries."

"Et pourtant..." Claudel baissa la tête, le feu qui vibrait autour de lui comme une aura vivante.

"Je vois les mêmes yeux. La même colère"

Chuuya avança d’un pas, le sang bouillonnant dans ses veines.

 "Je ne suis pas Verlaine"

"Non... tu ne l’es pas. mais dis-moi, Chuuya Nakahara... combien de fois as-tu senti son fantôme ? Combien de fois tu t’es demandé pourquoi son ombre te suivait partout ?"

Un pas de plus.

Claudel ne bougea pas, mais les flammes autour de lui s’intensifièrent, reflétant son sourire.

"Tu sais ce qu’il m’a dit la première fois que je l’ai rencontré, dans les décombres de la guerre ?"

Chuuya serrait la mâchoire.

"Je m’en fiche."

Claudel a levé une main, et le feu s’est tordu, prenant une forme familière.

Une ombre.

Grande, élancée. Avec un sourire sur les lèvres et un regard qui perce l’âme.

Le visage de Verlaine.

Chuuya se crispa.

C’était une ruse. Juste une illusion créée par le feu. Pourtant... quelque chose en lui a hésité.

"Tu es fait de la même matière, Nakahara. Tu es le reflet de quelque chose qui existait avant toi."

La colère a éclaté dans la poitrine de Chuuya.

"Ça suffit !"

Il se jeta en avant avec une vitesse brutale, annulant la gravité sur lui-même et laissant la force cinétique le transformer en un projectile vivant.

Mais dans cet instant, ce moment fugace d’hésitation, Claudel se mit en mouvement.

Le feu l’enveloppa.

Et puis, avec la précision d’un couteau bien placé, il l’a frappé.

Une flamme jaillit de la paume de sa main, frappant Chuuya en pleine poitrine. C’était non seulement de la chaleur mais quelque chose de plus profond, de plus viscéral.

C’était de la mémoire.

Une vague d’images lui envahit l’esprit.

Un homme dans les décombres de Paris. Des yeux d’or qui le fixaient avec une intensité brûlante.

Un nom murmuré dans le vent.

"Es-tu vraiment sûr d’être toi-même?"

La douleur explosa, et Chuuya fut projeté en arrière, son souffle coupé. Le monde tournait. Le feu rugissait.

Et Claudel le regardait, avec la sécurité de celui qui vient d’ouvrir une blessure qui ne pourra jamais se refermer.

Les flammes tourbillonnaient dans l’air, des langues d’or et de cramoisi grimpant sur les parois de l’entrepôt dévasté. Chuuya était agenouillé dans les décombres, une main pressée sur sa poitrine là où le feu de Claudel l’avait touché. La chaleur avait pénétré plus profondément que la peau, elle avait secoué quelque chose en lui, quelque chose qu’il ne pouvait pas encore déchiffrer.

Et Claudel souriait.

"Es-tu vraiment sûr d’être toi-même ?" D’être humain ?

Le rugissement de Chuuya a explosé avant même qu’il ait pu y penser.

Il s’avança avec une vitesse brutale, la gravité se brisant autour de lui, le sol se fissurant sous la force de sa course. Le poing s’abattit sur Claudel mais cette fois il ne le frappa pas.

Une ombre s’est posée entre eux.

Un bras mince, une main gantée qui bloqua son attaque avec une légèreté presque irritante.

 "Hey, hey, hey. c’est quoi ces manières ?"

Dazai.

Son sourire était toujours le même, ce sourire ennuyeux et insouciant qui semblait toujours déplacé, même au milieu du chaos.

Chuuya grogna.

. "Va te faire foutre, Dazai."

"Je ne crois pas."

La prise sur sa main était ferme, mais pas forcée. Comme si Dazai savait exactement combien de pression il devait exercer pour l’empêcher de briser ce mur invisible qui le séparait maintenant de Claudel.

"Qu’est-ce que tu fais ?" cracha Chuuya, essayant de se libérer.

Dazai le regarda dans les yeux.

"En sauvant ton stupide cul, comme d’habitude."

Claudel rit derrière eux.

"Intéressant. Tu es venu pour protéger ton partenaire ?"

"Oh, rien de si noble"  répondit Dazai, tournant la tête avec un air amusé.

"Juste que j’en ai encore besoin entier. Et, honnêtement, je n’ai pas envie de ramasser ses morceaux après que tu aies fini de jouer avec lui."

Chuuya grinça des dents.

"Dégage, Dazai. je n’en ai pas fini avec lui."

"Non, tu as fini."

Dazai le repoussa d’un toucher à peine perceptible, et pendant un instant, Chuuya sentit la gravité s’éloigner de lui. Un sentiment de vide absolu, comme si son pouvoir avait été momentanément effacé.

Juste une seconde.

Mais ça a suffi pour le faire tituber, assez pour briser l’élan de sa colère.

Quand il leva les yeux, Dazai était déjà tourné vers Claudel, le sourire toujours présent sur ses lèvres.

"Et toi ? qu’est-ce que tu espères obtenir de tout ça ?"

Claudel baissa la tête, les yeux dorés qui brillaient comme des charbons ardents.

"Je veux voir ce qui reste des cendres, une fois le feu éteint."

Dazai poussa un soupir.

"Quelle poésie et j’espérais une réponse simple."

Chuuya reprenait encore le contrôle de son souffle, la poitrine qui brûlait non seulement du coup subi, mais des paroles de Claudel.

Pour cette ombre qu’il avait insinuée dans son esprit.

Mais une chose était sûre: ce n’était pas fini.