(Bungo Stray Dogs) - La Mort des Amants

 

La Mort des Amants 

 

Cow-t 13 – Prima settimana – M2

Prompt: Lasciami solo un po' di profumo e un bicchiere con dentro un ricordo (Modà - Lasciami)

Numero Parole: 8643

Fandom: Bungou Stray Dogs

Note: Missing moment sul rapporto tra Arthur Rimbaud e Charles Baudelaire (OC). Presenza anche di altri miei OC, Victor Hugo (che comunque viene nominato nel canon) e Alexandre Dumas. È scritta in francese sorry, prima o poi la tradurrò in italiano promesso XD

 

 

 

 

 

 

- Angleterre-

 

 

 

Les saisons ont leur caractère cyclique, depuis l’aube des temps, elles se succèdent l’une après l’autre dans un cercle infini. Mais aucune ne ressemble à la précédente. Chaque printemps apporte quelque chose qui la différencie du passé, la même chose se produit pour chaque été, automne ou hiver. Ce discours peut également être étendu aux saisons de la vie.

Le garçon aux longs cheveux de corbeaux, élégamment recueillis dans une queue basse, observait ennuyé le paysage filer devant ses yeux bercés par le lent balancement du train sur lequel il voyageait. Sur ses genoux, il tenait ouvert le journal local, acheté plus par habitude que par intérêt réel. En lettres cubitales sur la première page, il n’y avait que des gros titres qui faisaient référence à la "Grande Guerre" que l’on supposait éclater bientôt sur le continent. Un article en particulier avait attiré l’attention du jeune homme. Il s’agissait d’un petit article à bord sur lequel les services secrets britanniques faisaient référence à un certain Red Prince. Le Prince Rouge traduisit mentalement en étourdissant le nez vers cette langue au son si différent de la sienne et à laquelle il ne se serait jamais habitué.

"... Des témoins ont indiqué que le suspect était vêtu de vêtements élégants et complètement enveloppé de faisceaux de lumière écarlates dont on ignore encore l’origine. Le nombre de victimes de l’accident s’élève à..."

Il plia soigneusement le journal en retenant à peine un rire.

À près de vingt ans, il avait été appelé de plusieurs façons, mais personne ne lui avait jamais donné de prince, il réfléchit en revenant à prêter attention au paysage. À ce moment-là, il se souvint de sa mère et de la façon dont il s’amusait autrefois à lui donner des surnoms enfantins, mais aussi des enfants du village, qui l’apostrophaient avec des variantes de son nom déclinées au féminin pour pur plaisir. Paul n’aurait jamais imaginé un jour devenir célèbre grâce à un surnom.

Pour être honnête, on n’aurait pas attendu beaucoup de choses du jeune Verlaine, comme devoir renoncer à son nom pour en acquérir un nouveau. Quand Arthur Rimbaud avait remplacé son ancien moi, devenant sa nouvelle identité, il n’était qu’un enfant, peut-être trop jeune pour comprendre les conséquences réelles de ses actions, ainsi que le poids de certains choix. Le petit Paul avait reçu une offre et l’avait acceptée. Dès ce moment, il avait eu l’impression de vivre dans un rêve. Pour la première fois, il s’était senti fort, invincible et littéralement capable de conquérir le monde.

Au fil du temps, à la fin de son enfance et à l’âge adulte, Arthur en viendrait à comprendre l’ampleur de ses erreurs. Quand il était impossible de revenir en arrière.

Chaque saison est aussi belle qu’unique.

Ses choix l’avaient conduit d’abord à perdre sa famille, puis Charles. Rien qu’en pensant à ce nom, le jeune espion français pouvait sentir son estomac se tordre de remords et d’autres sentiments contradictoires qui le tourmentaient à nouveau.

De la culpabilité. C’est ce qui le rongeait depuis qu’il a reçu ce télégramme.

Arthur Rimbaud et Charles Baudelaire s’étaient retrouvés à Paris après dix ans et à cette occasion, Arthur avait découvert que son ami d’enfance ne l’avait jamais oublié. Malgré tout, Charles l’avait attendu et sans se rendre, il avait réussi à se faire une place dans sa nouvelle vie, en lui démontrant tout son amour. Et maintenant, à cause de l’espion Rimbaud, Charles Baudelaire allait mourir.

Paul, en fait, Arthur ne pouvait pas avoir de liens, de sentiments, et pourtant, comme un garçon ordinaire de son âge, il était tombé amoureux. Il avait délibérément décidé d’enfreindre les règles en croyant qu’il était aussi supérieur à elles. Cela aussi, avec le recul, aurait été un énième péché de jeunesse.

La seule différence était l’enjeu, dans ce cas, la vie de Charles. C’était sa faute. Son péché.

Peu après son départ pour Douvres, ses supérieurs lui envoyèrent un simple télégramme. Il en a appris plus sur le sort de son ami.

"Nous vous informons que nous avons arrêté Monsieur C. P. Baudelaire. Malgré la déception causée par votre comportement, Rimbaud vous exhorte à poursuivre sa mission aussi longtemps que vous le jugerez opportun"

Arthur avait déchiré ce papier au moment précis où il avait fini de lire la dernière phrase. Il était furieux. Avec lui-même et avec son pays. C’était un avertissement. Le premier.

Les Poètes avaient découvert sa relation avec Charles et maintenant il paierait pour nous deux. Arthur avait été naïf en espérant s’en tirer. Il faisait désormais partie du corps d’élite des Transcendantaux.

Le temps des jeux était révolu.

Bientôt, une guerre aurait bouleversé toute l’Europe comme la vie de tous. Sa relation avec Baudelaire n’avait duré que le temps d’une saison. Cette fleur n’avait même pas eu l’occasion de fleurir qui avait été brutalement coupée par la réalité qui les entourait et qui avait fini par les avaler.

C’était le vrai visage du renseignement. C’était ainsi que les Poètes avaient survécu, ainsi qu’ils opéraient.

Arthur n’avait pas versé une larme pour Charles. Il avait décidé qu’il ne le ferait pas.

Charles Baudelaire resterait son plus grand regret. Sa culpabilité. Son péché. Une cicatrice qui ne disparaîtrait jamais. Il pouvait encore sentir le parfum de son amant, allongé sur le lit à côté de lui, après avoir consommé cette seule nuit de passion.

Il ne laisserait plus personne entrer dans sa vie. Enfant, Arthur avait fait son choix, maintenant il était un espion. Pour des gens comme lui, l’amour était un sentiment qui ne pouvait exister. Il avait abandonné l’idée de vivre une existence normale.

Pour le monde, Paul Verlaine était mort à huit ans, Arthur Rimbaud n’était que le souvenir délavé d’un ambitieux garçon des Ardennes qui, par égoïsme, avait fini par condamner la personne la plus importante pour lui.

«Excusez-moi, cette place est-elle libre?»

Une voix inconnue, mais à l’accent anglais incomparable, le ramena à la réalité, l’arrachant de la paranoïa qui le rongeait.

Il fit un léger signe de tête, déplaçant son manteau du siège vide devant lui pour permettre à la femme de s’asseoir. Elle lui a souri.

Ils restèrent silencieux pendant quelques minutes, regardant tous les deux par la fenêtre, tandis que la campagne coulait devant leurs yeux.

«Red Prince, bien sûr que les journalistes en ont de l’imagination» débuta soudain la femme.

Arthur a mis quelques secondes à relier ce nom à l’article de journal. Il essaya de ne pas trop sourire en entendant le surnom que la presse lui avait donné.

«Elle ne peut nier à Madame qu’il s’agissait d’un échec remarquable pour la police» conclut-elle dans un anglais parfait. La femme lui sourit amusée.

«Vous vous exprimez impeccablement compliments»

«Merci mais je dois encore perfectionner mon accent»

«Non, vous avez été remarquable, mais comme chaque Français vous devez travailler plus sur le son de R»

«Des années d’étude, de labeur et je suis trahi par une consonne», soupira-t-il en feignant d’être affligé. La femme ne cessa pour une seconde de sourire. Arthur l’a imitée, il n’avait pas été léger depuis longtemps.

«Je suis Mary, Mary Westmacott», lui tendit la main.

«Très heureux Lady Westmacott. Arthur Rimbaud»

Ils passèrent le reste du voyage à bavarder et à commenter les différentes nouvelles rapportées par les quotidiens. Mary était une femme très cultivée et curieuse, peut-être trop. Mais Arthur ne trouva en aucune façon sa présence envahissante, au contraire, il sentait en lui le besoin de détacher l’esprit de ses propres pensées. Il avait besoin de faire une pause dans son travail. Il n’avait pas souvent des conversations avec des civils.

Comme toujours, il avait des illusions. Il n’avait jamais eu le luxe d’avoir le choix.

Arrivé à la gare, juste avant de prendre congé de Mary, il lui sourit en serrant la main et lui chuchota:

«Je dois admettre que vous avez été très bon my little prince. La Tour de l’Horloge est extrêmement satisfaite de votre travail. J’espère que nous pourrions discuter à l’avenir»

Arthur resta pendant quelques secondes à regarder la blonde s’éloigner de plus en plus, se confondant avec la foule.

Cette femme aussi était une espionne. Peut-être, en effet, lui avait-on donné l’ordre de le suivre.

Ce n’était pas un mystère que la Tour de l’Horloge ne faisait pas confiance aux Poètes Maudits. L’hypothèse d’une guerre imminente les avait forcés à enterrer la hache de guerre et à collaborer en vue d’une plus grande menace.

Des siècles de friction et de rancœur ne pouvaient cependant pas être effacés d’un coup d’éponge.

Les relations entre les deux nations avaient toujours été difficiles, tendues. Arthur avait appris à craindre la tour de l’horloge et à ne pas faire confiance à ses agents.

C’était la plus ancienne des organisations du vieux continent et aussi la plus puissante.

Ce n’était pas la première fois que Rimbaud se rendait en territoire anglais. Arthur avait brûlé les étapes, devenant rapidement l’un des utilisateurs de Compétences les plus puissants de son pays. C’est pourquoi son expérience avait été expressément demandée pour cette mission. C’est pourquoi il avait perdu Charles. Il se demanda combien de temps son fantôme le hanterait.

Rimbaud n’avait pas pu résister à cette vie. Il pouvait se dire ce qu’il voulait, mais Arthur aimait son travail. Il a tout sacrifié pour être un bon espion.

Charles Baudelaire avait été un imprévu. L’amour qu’il avait découvert grâce à lui n’avait pas suffi. Rimbaud n’avait pas eu la force nécessaire pour changer ou peut-être n’avait-il jamais voulu le faire.

Grâce à Charles, Arthur avait savouré ce sentiment pour une nuit. Il l’avait effleuré, le touchant de la main avant de se dissoudre comme neige au soleil à l’aube. Ce matin-là, Paul aurait souhaité rester avec son compagnon, mais Arthur avait une tâche à accomplir. Une mission prioritaire sur tout.

Un bon espion ne peut pas avoir de liens, de sentiments.

Si auparavant ces mots n’étaient que des règles, ils avaient maintenant acquis un nouveau sens. Charles payait pour un crime qu’ils avaient tous les deux commis. Arthur s’était souvent demandé ce qui n’allait pas.

Les liens rendent vulnérables. Un espion ne peut pas se permettre d’être vulnérable.

Il revint à nouveau jouer cette litanie.

Aimer Charles en ferait son point faible et le mettrait constamment en danger. Vu sous cet angle, cette stupide règle prenait tout à coup un sens.

Pendant un bref instant, Rimbaud s’était trompé en pensant qu’il pouvait avoir les deux. Mais on ne peut pas aimer et être un espion.

Il avait réussi à se dépouiller de son masque pour porter son ancienne identité. Cela ne se reproduirait pas. Paul Verlaine était mort.

À cause de lui, Baudelaire aurait payé de sa vie.

Après avoir lu ce télégramme, il s’était senti impuissant face à une réalité qu’il ne pouvait pas changer.

Il avait besoin des Poètes autant qu’ils avaient besoin de lui. C’était la vérité.

Il avait grandi dans le renseignement français. Il avait été élevé pour être un espion. Charles était un fantôme venu d’un passé lointain qui avait su le détourner de sa tâche.

Il avait fait une seule erreur et Baudelaire en aurait payé le prix. Il s’est juré qu’une telle chose ne se reproduirait pas.

Une fois sa mission terminée, il retournera en Angleterre. Il a froissé le journal dans ses propres mains avant de le jeter à la poubelle.

 

***

 

-France -

 

 

Il n’aurait pas pu dire combien de temps s’était écoulé depuis son arrestation. Charles Baudelaire avait perdu le compte des jours passés dans cette cage. Ils l’avaient mis dans une cellule d’isolement, même s’il ne pouvait pas se plaindre. Depuis qu’il avait signé sa condamnation, rejoindre les Poètes ne l’avait pas dérangé. Il n’y avait qu’une seule exception. Ponctuellement, une fois par jour, l’homme qui l’avait arrêté revenait le tourmenter, exhibant l’air maquillé habituel et répandant partout l’odeur de ses cigarettes. Henry Stendhal, comme il s’appelait, semblait ne vouloir qu’une chose de lui.

«Non. Je ne le ferai pas. Vous ne pouvez pas me le demander. Oubliez-le» furent les premiers mots que Charles lui adressa lorsqu’il vit sa figure apparaître au-delà des barreaux. L’homme sourit avant de s’allumer une autre cigarette et d’avancer de quelques pas.

«Rimbaud a accompli sa mission avec succès. Il rentrera bientôt chez lui. Il faut que tu le fasses» Baudelaire croisa les bras contre la poitrine. Prenant l’air d’un enfant capricieux.

«C’est un plan stupide dont je ne comprends toujours pas le sens»

«Nous avons envoyé un télégramme à votre amant pour l’informer de votre arrestation»

Charles passa une main sur son visage. Il connaissait si bien Paul qu’il pouvait deviner ses pensées. Il devait se sentir coupable de ce qui s’est passé ce matin-là. Il détestait cette situation, comme le fait de ne pas avoir le pouvoir de changer les choses. Il y avait de plus grands mécanismes en jeu. Il pouvait s’agir d’un jeu dangereux et d’une issue incertaine. Charles Baudelaire avait accepté de rejoindre ce monde pour lui seul, afin de pouvoir un jour être digne de lui. De l’espion Arthur Rimbaud.

«Quand il reviendra, il voudra sûrement me voir», conclut-il en observant l’homme devant lui en faisant allusion à un sourire de défi

«Pour cela, tu dois le faire» Baudelaire courba les lèvres en une pâle imitation d’un sourire. Le chef de la section des interrogatoires détestait ce visage de gifle.

«Je n’aurais jamais pensé que j’en arriverais au point de devoir simuler ma propre mort», Stendhal fit une pause, prenant une longue bouffée, après avoir joué distraitement avec sa cigarette serrée dans ses mains.

«Il est important que Rimbaud te croie mort. Crois-moi, il en va du sort des deux. Vous devriez vous estimer chanceux pour l’occasion qui vous a été donnée, ne soyez pas difficile. Charlie »

«Comme j’ai de la chance», soupira-t-il ironiquement en posant les deux mains sur les barreaux qui le séparaient de Stendhal en ne l’épargnant pas d’un coup d’œil truqué au seul fait d’entendre ce surnom.

«Si tu n’avais pas montré ta capacité spéciale, quelqu’un serait probablement en train de récupérer ton cadavre de la Seine», d’après le ton utilisé, il comprit qu’il ne plaisantait pas du tout. C’était le monde obscur du renseignement, le monde de Paul.

«Entendons-nous, comment vas-tu faire?»

«Nous allons simplement utiliser votre Compétence. Vous avez une sorte de contrôle mental, même si je n’ai pas encore bien compris comment cela fonctionne»

«Tu veux que je l’utilise sur Paul? Je ne pourrais jamais. Et si je perdais à nouveau le contrôle?» Stendhal lui sourit, comme on le fait devant un enfant.

«Tu ne le feras pas. Pas tant que je serai là» Baudelaire s’abandonna à l’énième soupir. Il n’avait pas le choix. Il ne l’avait jamais eue. D’une façon ou d’une autre, Henry Stendhal aurait obtenu ce qu’il voulait. Il n’aurait jamais gagné contre lui.

«Même votre Compétence a à voir avec le contrôle de l’esprit?» demanda-t-il en ne réussissant pas à retenir sa curiosité.

«Le moment n’est pas encore venu de dévoiler toutes mes cartes»

«Tu es un vrai bâtard» l’homme s’approcha seulement pour lui jeter de la fumée au visage.

«Si ce bâtard n’avait pas convaincu ses supérieurs de sauver ton joli visage, nous ne serions pas ici»

«Devrais-je vous remercier alors?»

«Je voudrais seulement que tu arrêtes de penser à Rimbaud. Tu dois accepter le fait de l’avoir perdu. J’attends une récitation convaincante»

Baudelaire a juré.

 

***

 

Les souvenirs des journées passées ensemble lui sont revenus comme des extraits d’un vieux film. Dès qu’il fermait les yeux, Arthur Rimbaud revoyait les iris bleus de Charles fixés sur lui. Parfois, l’ami prenait l’apparence du petit garçon qu’il avait laissé dans ce petit village des Ardennes, parfois, son visage prenait le contour du jeune homme avec lequel il avait partagé une nuit de passion. À ce moment-là, Rimbaud se trouvait à bord du navire qui le ramenait chez lui et pourtant, il ne pouvait s’empêcher de penser à lui. Tout lui rappelait son premier amour malheureux.

Il se maudit de sa propre stupidité et de ne pas avoir empêché une telle situation.

Charles Baudelaire n’avait aucune faute et ne pouvait pas payer pour ses erreurs. C’est lui qui avait transgressé les règles. Si quelqu’un devait être piqué, c’était lui. Sa vie ne valait pas autant que celle de Charles. Qu’est-ce qui le rendait meilleur que lui? C’étaient des questions auxquelles il préférait ne pas trouver de réponse.

Dès son arrivée au port de Calais, il remarqua un visage familier se frayer un chemin dans la foule. Il reconnaîtrait cette chevelure argentée parmi mille comme le sourire affable qu’il lui adressa dès qu’ils furent face à face.

«A quoi dois-je un tel honneur?» demanda-t-il en essayant de cacher sa nervosité en enfonçant son visage dans la lourde écharpe qu’il portait autour de son cou.

«A ta place, je ne ferais pas le gamin drôle. Tu as mis le bazar avec ton petit amant. Ça fait des semaines qu’on ne parle que de ça» Arthur se fichait de ces rumeurs.

«Où l’ont-ils enfermé?» demanda-t-il avec une certaine urgence, avait-il besoin de le savoir.

«Il a été confié à l’équipe de Stendhal»

«Je dois...» mais l’homme ne le laissa pas finir.

«C’est pourquoi je me trouve ici. En personne, malgré mes nombreux engagements. Vous ne pouvez pas encore aller chez lui, nous avons une réunion importante raison pour laquelle je me suis proposé de venir vous chercher»

«Tu n’aurais pas dû te déranger, Victor» l’autre lui sourit,

«Quand nous avons embrassé cette vie, nous savions à quels sacrifices nous allions nous rendre»

«Je ne peux pas laisser Charles payer pour mes erreurs»

«Je comprends que ce n’est pas facile, mais vous devriez vous inspirer de cette expérience. La guerre est de plus en plus imminente, nous n’avons pas le temps de penser à des choses superficielles comme l’amour. Vous êtes si jeune Arthur»

Victor Hugo avait presque le double de ses années et de son expérience. C’était une véritable légende parmi l’élite des Transcendantaux, comme dans le monde du renseignement. Il avait recruté le jeune Henry Stendhal ainsi que Arthur Rimbaud lui-même. Hugo était plus que cela, il l’avait élevé.

«J’ai insisté pour venir en personne à Calais, je prévoyais que tu désobéirais à une missive» conclut-il en lui faisant un clin d’œil,

«Extérieurement tu peux avoir 18 ans mais je sais que tu es toujours le même enfant capricieux qui ne pouvait pas esquiver mes attaques»

«Pourquoi ne m’avez-vous pas puni? C’est moi qui ai fait une erreur. Charles n’a rien à voir avec cette histoire»

«Voulez-vous la vérité? Nous ne pouvons pas nous permettre de perdre un agent de votre calibre. Vous êtes précieux Arthur. Vous avez été formé pour cela, nous avons besoin de votre aide pour gagner cette guerre», a-t-il fait une petite pause avant d’ajouter «Dame Agatha Christie s’est dite enthousiaste de votre travail. Estimez-vous chanceux, il n’est pas facile d’impressionner cette femme, je la connais trop bien»

«Nous avons seulement échangé deux mots»

«Cette mission n’était qu’une farce. Vous l’avez bien compris, n’est-ce pas?»

«La Tour de l’Horloge voulait savoir s’il fallait nous faire confiance ou non. Ils nous ont utilisés pour éliminer des sujets moyennement dangereux. Même un enfant aurait remarqué la tromperie.»

«Et pourtant tu as joué le jeu»

«J’étais curieux de voir jusqu’où ils allaient aller» le sourire sur le visage d’Hugo s’amenuisa. Au plus jeune, il se souvint tellement de celui d’un renard.

«C’est de cela que je parle, Arthur. Vous êtes né pour ce travail. Vous avez un vrai talent, nous ne pouvons pas le laisser être gaspillé»

«Qui a décidé de ces règles?» Hugo soupira en croisant les bras à la poitrine. Le seul défaut d’Arthur Rimbaud réside dans l’imprévisibilité de son caractère. Dès le premier moment où il avait vu cet enfant le Transcendantal avait entrevu cette étincelle de rébellion dans les profondeurs de son regard. Peut-être était-ce en partie sa faute, en observant le talent de ce garçon, il l’avait gâté, lui laissant des libertés qu’il avait niées à d’autres.

Dès qu’il avait assisté à la manifestation de la Capacité du jeune Rimbaud, Victor Hugo avait prédit son avenir. Il l’avait pris sous son aile, lui enseignant tout ce qu’il savait. Il avait été une sorte de petit frère à élever pour ses propres fins.

Il fut aussi le premier à découvrir l’existence de Charles Baudelaire. Hugo était resté dans l’ombre pendant des mois, attendant qu’ils commettent un faux pas.

Rimbaud l’avait surpris. Il n’avait pas immédiatement succombé à ses impulsions, il lui avait fallu un an pour comprendre le sentiment qui le liait à ce jeune homme aux profonds yeux bleus. Il ne s’y attendait pas.

Victor l’avait protégé aussi longtemps qu’il le pouvait. Puis il avait prévenu Stendhal. Aucun d’eux n’imaginait que la maîtresse de Rimbaud possédait une Capacité Spéciale, et encore moins une de contrôle mental. C’était une chance inattendue. D’où la décision de le recruter et de le cacher à Rimbaud.

Il n’aurait pas laissé quelque chose obscurcir leur diamant. La guerre semblait d’heure en heure de plus en plus une certitude, il manquait vraiment un rien pour transformer le Vieux continent en une poudrière. Il avait besoin de tous les talents possibles ou la nation française en sortirait pliée et à genoux. Il s’était juré de ne plus jamais laisser un tel scénario se produire.

Sans la France, le monde serait seul.

C’étaient les derniers mots de son père quand il l’a vu pour la dernière fois sur le champ de bataille. Je me demande pourquoi ça lui revenait à l’esprit.

Il est retourné prêter attention au garçon froid à côté de lui. Même ce détail n’avait pas changé depuis de nombreuses années, Arthur avait toujours, constamment, froid. Lorsqu’il lui avait demandé des éclaircissements à ce sujet, l’enfant s’était contenté de hausser les épaules et de plonger son nez dans une écharpe sans répondre.

«Ne fais pas cette tête, Henri prendra soin de lui. Malgré le regard maquillé, il ne lui touchera pas un cheveu»

«Jusqu’au jour de l’exécution» murmura-t-il dans son manteau

«Parfois tu peux être si mélodramatique»

 

***

 

Hugo lui avait donné du temps et Stendhal n’avait pas l’intention de le gaspiller. Il aurait chéris chaque minute à sa disposition. Le garçon allongé par terre à quelques mètres de lui ne semblait pas être du même avis.

Charles Baudelaire le regardait avec haine tout en tamponnant une légère blessure à la lèvre supérieure avec le poignet de sa chemise.

«Est-ce là tout ce que tu sais faire?» défia le voyant en s’allumant une autre cigarette de cet après-midi.

«Je ne sais pas comment évoquer ces pétales. Je te l’aurai répété au moins un million de fois»

«Ta Capacité s’est déclenchée inconsciemment lorsque tu étais en danger. En suivant cette logique, il me suffira de répéter ce qui s’est passé ce jour-là.»

«À l’école, tu n’avais pas à briller par ton intelligence» Stendhal sourit, ce garçon ne savait pas vraiment quand il était temps de se taire. D’une certaine manière, il l’amusait, il n’avait pas ressenti une telle émotion depuis des années. Baudelaire était si différent de Rimbaud. Il s’est souvent demandé comment deux personnalités aussi différentes pouvaient s’entendre. Pendant un instant, une paire d’yeux bleus se superposèrent à ceux du jeune homme devant lui. Il l’avait pensé dès le début, ils avaient des nuances semblables à ce souvenir de son passé. Une saison de sa vie qu’il n’aurait jamais complètement oubliée.

«Je te vois distrait» murmura le plus jeune en se préparant à l’attaquer d’un poing destiné à aller à vide.

«Tu es vraiment mauvais au combat» fut la prompte réponse de l’espion, alors qu’il se préparait à le frapper en pleine poitrine. C’est à ce moment qu’une pluie s’abattit sur leurs têtes.

 

***

 

Rien ne réveille un souvenir comme une odeur.

C’était l’une des phrases absurdes habituelles qu’Hugo avait l’habitude de lui répéter, jusque-là Stendhal n’en avait pas compris le sens. Quand l’une de ces fleurs s’est posée sur sa tête pendant une seconde, son esprit s’est obscurci.

Quand il a repris conscience, il était par terre. Baudelaire était agenouillé à côté de lui.

«Heureusement que tu t’es réveillé. Ça aurait été pénible d’expliquer ce qui s’est passé»

«Ta Capacité s’est-elle activée» le plus jeune hoche la tête

«As-tu au moins compris comment cela fonctionne?»

«À peu près»

«Explique-toi mieux en ce moment je n’ai pas tant de patience. J’ai besoin d’une cigarette» murmura-t-il en tâtonnant les poches. «Alors, où les as-tu mises?»

«Elles sont terminées»

«Impossible, j’étais sûr d’en avoir encore quelques-uns»

«C’était moi. Je t’ai ordonné de les fumer il y a cinq minutes. Quand j’ai pris le contrôle de ton esprit» et il a pointé les mégots au sol.

«Je ne savais pas quoi te commander alors j’ai commencé par te faire faire quelque chose de simple» Stendhal le regarda étonné;

«Comment faites-vous à..»

«Je peux à peu près contrôler tout ce qui entre en contact avec la surface de ces fleurs» ouvrit sa main pour lui en montrer une, qui se désagrégea peu après.

«Cela ne fonctionne qu’avec les êtres vivants. Je l’ai toujours testé avec vos cigarettes»

«Tu ne pouvais pas utiliser autre chose?» murmura-t-il agacé. Ce matin-là, il n’avait pas apporté de réserve. Il serait resté des heures sans sa nicotine bien-aimée.

«Nous sommes dans une pièce vide et insonorisée, que pouvais-je faire d’autre? Vous devriez plutôt me féliciter, j’ai fait beaucoup de progrès»

«Explique-moi comment fonctionne ton pouvoir et ensuite nous verrons s’il faut te louer ou non»

«Pourquoi dois-tu toujours être un tel connard? Je parie qu’avec Paul, tu n’es pas comme ça»

«Rimbaud a eu mon propre professeur, nous avons tous deux appris du meilleur. Je n’ai pas eu à apprendre quoi que ce soit à votre ami»

«Maintenant tu as toute mon attention»

«Finis d’abord d’expliquer ce qui s’est passé, puis tu pourras poser des questions»

«Dès que mes fleurs t’ont touché, j’ai pris le contrôle de ton corps, vu à travers tes yeux, tes souvenirs»

«Qu’as-tu vu?» ne parvint pas à trahir un voile d’inquiétude, ce morveux avait une capacité insidieuse,

«Tout était très confus, les sons, les couleurs, trop d’images floues, alors je me suis contenté de vous faire fumer des cigarettes», conclut-il.

Stendhal ne pouvait pas éviter de se sentir soulagé. Il possédait lui-même une Capacité de contrôle mental, mais c’était la première fois que quelqu’un entrait dans son esprit. Il s’était senti vulnérable et il pensait l’avoir oublié.

Le pouvoir de Baudelaire n’aurait peut-être pas servi à tromper Rimbaud, mais il avait déjà préparé un plan de secours. Ce petit morveux impertinent avait les moyens de devenir un Transcendantal.

Vous auriez dû en discuter avec Hugo et les autres.

 

***

 

C’était encore pire que ce à quoi vous vous attendiez.

«Et c’est pourquoi nous avons pensé le confier à la section interrogatoire de l’équipe spéciale antiterrorisme", conclut Victor Hugo en lui souriant mefistophile. Stendhal venait de lui remettre un rapport dans lequel il notait ce qu’il avait découvert sur la capacité spéciale de Baudelaire.

«Mais...» essaya de répondre,

«Tu es le seul qui peut contrôler son pouvoir et l’empêcher de faire du mal» ne pouvait pas le nier, c’était la vérité

«En plus, notre jeune Charles te connaît, il te fait confiance» continua le Transcendantal,

«Ce morveux me déteste»

«Exagéré»

«Je l’ai arrêté, obligé de se joindre à nous, il pense que l’idée de simuler sa mort est la mienne»

«Henry détendez-vous. Donnez-lui juste du temps pour s’adapter, tout le monde n’a pas embrassé cette vie avec notre même conscience» Hugo avait raison, il était devenu Poète à seize ans, mais il l’avait en quelque sorte voulu.

«Ne t’abandonne pas aux souvenirs du passé», le supérieur l’avertit,

«J’ai déjà deux enfants à m’occuper», conclut-il, en l’invitant à s’asseoir sur le canapé au centre de la pièce.

«Comment va Rimbaud?» Stendhal savait qu’il était rentré de mission en territoire anglais mais ayant passé tout l’après-midi en compagnie de Baudelaire, il n’avait pas pu le rencontrer.

«Comme toujours», répondit-il en hochant rapidement la main,

«Nous avons arrêté son amant» lui fit remarquer Stendhal.

«En toute sincérité, Henry, ce sont deux garçons qui n’ont même pas vingt ans et qui n’ont passé qu’une nuit ensemble.»

«Victor»

«Si Baudelaire n’avait pas montré sa capacité, j’aurais laissé faire. C’était une escapade innocente» Stendhal n’aurait pas su définir le degré de fausseté caché dans ces mots ou ton de voix,

«Tu as toujours trop gâté ce petit garçon» se borna à souligner

«Arthur? Probablement, il me rappelle beaucoup moi-même» ou du moins la personne que j’étais avant la disparition d’Alexandre.

«Qui est maintenant en train de penser à son passé?»

Cela arrivait rarement, Victor Hugo était un être humain, aussi formidable qu’il possédait des squelettes dans son placard.

«Excuse-moi, c’est toujours une forte tentation. Alors dis-moi à quoi ressemble notre Charles? Des voix que j’ai entendues, il doit avoir un sacré caractère»

Stendhal passe une main sur le front, si massant les tempes. «Il a un mauvais caractère et je ne sais pas comment Rimbaud pouvait le supporter. Il ne semble écouter les conseils de personne et a toujours une réponse prête»

«C’est pourquoi je sais que tu seras un excellent supérieur. Je l’ai confié directement à ta supervision»

«Me punis-tu?» Hugo lui sourit,

«Peut-être. Si je me souviens bien, il y a deux semaines, nous avons perdu le contact avec notre infiltré dans la région du Rhin» et le voici, le vrai Victor Hugo, un manipulateur habile et un excellent stratège, c’est lui qui contrôlait de facto les renseignements français. Stendhal ne doutait pas que cet homme serait capable de déclencher une guerre en exhibant un sourire innocent sur son visage

Pendant de nombreuses années, Hugo n’avait pas changé. Il avait été le mentor de Stendhal lui-même, bien qu’ils aient quelques années de différence. Une seule fois, il avait entrevu la véritable personnalité de cet homme, le plus puissant des Transcendantaux.

 

***

 

-Quelques saisons avant-

 

 

«Voici maintenant créer un subespace et contrôler le mannequin. Bravo, vous êtes un vrai talent»

Arthur avait environ dix ans et était la fierté des Poètes Maudits. Il avait appris en moins d’un an à contrôler sa Compétence, ainsi qu’à posséder une intelligence et un talent remarquables.

Stendhal n’avait jamais vu Victor aussi heureux. Rimbaud était comme le fils qu’il n’avait jamais eu.

«Lex viens voir ce qu’il peut faire»

Henry Stendhal ne gardait pas beaucoup de souvenirs sur Alexandre Dumas. Il savait seulement que cet homme était un ami proche d’Hugo. Ils avaient travaillé en tant que partenaires pour de nombreuses missions avant que Victor ne soit promu et ne devienne un Transcendantal. On les voyait rarement ensemble, Dumas était un infiltré.

«Arthur a beaucoup de talent» concédé en décoiffant les cheveux du petit,

«Si Charlie et les autres enfants du village me voyaient maintenant», il s’enfuit. Parmi les personnes présentes, le silence tomba. Victor fut le premier à parler.

«Arthur écoute, tu dois oublier tes amis. Ils font partie d’une saison révolue de ta vie. Pour eux, tu n’existes plus. Nous avons déjà abordé ce discours» l’enfant hocha la tête,

«Allons, Victor, ne sois pas si sévère. Arthur comprend que c’est seulement pour son bien» C’était Alexandre Dumas. Le seul qui ait réussi à faire taire Hugo tout en faisant sourire Rimbaud.

«Quand pourrai-je participer à une mission?» Victor n’avait pas cessé une seconde de joies,

«Plus tôt que vous ne le pensez, vous êtes vraiment exceptionnel»

 

***

 

Officiellement, Alexandre Dumas mourut en mission. Son corps ne fut jamais retrouvé. Hugo ne se laissa pas consumer par cette tragédie. Il n’a pas versé une larme à son compagnon et le lendemain, il était déjà assis derrière son bureau à donner des ordres et des dispositions.

Stendhal était sans voix, mais c’était le monde du renseignement. Il n’y avait pas de temps pour pleurer ses camarades tombés.

Victor Hugo avait une fois de plus démontré son dévouement au travail et pourquoi il avait atteint ce poste.

Le petit Arthur a couru vers lui, c’était la première fois que quelqu’un proche de lui perdait la vie.

«Que doit faire un bon espion dans ces moments-là», avait-il naïvement demandé à son supérieur,

«Souviens-toi, la mélancolie est le bonheur d’être triste. Il ne faut pas pleurer. Lex savait bien que ce sont les risques du métier. Nous vivons chaque jour au contact de la mort. Tuer ou être tués. C’est notre destin» l’enfant avait hoché la tête en faisant solennellement.

«Demain tu pourrais être ici à faire face à ma disparition, ou moi à la tienne. Il n’y a pas de certitudes, encore moins dans notre profession»

«Mais Lex était votre ami. Si quelque chose arrivait à Charles...»

«Tu n’as plus à le mentionner» était la première fois que Victor élevait la voix.

«Vous devez oublier Charles Baudelaire, vous ne vous reverrez plus jamais»

 

***

 

Oublie Charles Baudelaire, tu ne te reverras jamais

Arthur se souvint soudainement de ces mots. Ils appartenaient à un passé lointain, à une période de sa vie qu’il ne se souvenait presque pas avoir vécu.

De là, il allait bientôt revoir Charles. L’ami qu’il avait découvert qu’il aimait et qui avait été arrêté et condamné à la peine de mort.

Il n’était pas prêt à cette confrontation. Comment aurait-il pu soutenir le regard de Baudelaire quand il était responsable de son incarcération. Il rencontra Victor dans les couloirs, le saluant d’un signe de tête.

«Tu devrais cesser de te culpabiliser» furent les premières paroles qu’il lui adressa,

«Si Lex était à la place de Charles, dis-moi ce que tu ferais à ma place»

«J’aurais déjà rasé ce bâtiment et tué tous ses occupants. C’est pourquoi je suis tranquille, Arthur. Charles Baudelaire n’est rien d’autre qu’un amour d’adolescent, un béguin passager. Quand tu rencontreras le véritable amour, alors seulement tu comprendras la différence, tu seras prêt à descendre aussi en enfer pour lui»

«Alexandre Dumas était-ce pour toi?» Enfant, il ne s’était jamais beaucoup interrogé sur la nature de la relation qui lie les deux supérieurs, seulement récemment Arthur avait compris leur lien, fait de mots non dits, de regards volés, de légères caresses, de caresses, de murmures.

«Il était tout simplement tout et maintenant il ne me reste rien. Au cimetière du Père Lachaise à Paris il y a sa tombe mais elle est vide. Je sais que Lex n’est pas là»

«Un espion ne doit pas avoir de liens ou de sentiments, hein?»

«Je t’ai enseigné cette règle pour éviter à l’histoire de se répéter, même si j’ai omis le fait d’avoir été le premier à la briser»

«Qu’est-il arrivé à Dumas?»

«Nous ne le saurons probablement jamais. C’est mieux ainsi qu’Arthur, sinon la guerre en Europe serait le dernier de nos problèmes»

Rimbaud n’avait jamais assisté à la libération complète de la Capacité d’Hugo. Il ne connaissait même pas son nom. C’était l’un des secrets les mieux gardés des services secrets français. Un frisson de froid le rattrapa.

«Je veux voir Charles une dernière fois. Laisse-moi au moins lui dire au revoir » Victor sourit,

«Pourquoi devrais-je te donner ce que je n’ai pas eu?»

«Tu as été comme un père, un frère aîné, en plus, Lex me l’aurait accordé»

«Tu es devenu un très bon garçon»

«J’ai appris du meilleur»

 

***

 

«Ne fais pas de conneries. Je te surveille» Baudelaire lui répondit avec une grande langue.

«Je le sais très bien. Je ne suis pas un enfant, comme je sais que c’est aussi dans mon intérêt. C’est pour le bien de Paul. Je le fais seulement pour cela »

«Maintenant, il s’appelle Arthur», dit Stendhal en allumant une cigarette

«Pour moi, il sera toujours Paul Verlaine»

«Tu es vraiment têtu»

«Écoute de quelle chaire»

«Plaisante autant que tu veux, mais à partir de demain, tu seras sous mes ordres directs»

«Si c’est une blague, ce n’est pas drôle»

«Bienvenue dans la section des interrogatoires de l’équipe spéciale anti-terroriste des Poètes Maudits»

 

***

 

Il avait laissé Charles au lit, dans un désordre de draps et de sueur. Il se souvenait clairement de l’odeur de son corps mêlé au sien, alors que l’aube se levait sur la ville de Paris. Il avait dû abandonner ce petit coin de paradis pour son devoir d’espion, et il ne s’était pas passé une journée sans que ce regret ne le consume.

Londres était de plus en plus froide et le climat inhospitalier, tout lui rappelait Baudelaire et la promesse qu’ils avaient échangée ce matin-là,

Attends-moi, car je reviendrai vers toi

Il comptait les minutes qui le séparaient de cette rencontre.

«Je t’avais promis de revenir»

«Paul»

C’était comme si le temps ne s’était pas arrêté. Après ce qui semblait être une éternité, ils étaient de nouveau ensemble.

Enfin.

«Pardonne-moi» fut tout ce qu’il réussit à prononcer, tandis que Charles éclatait simplement en larmes.

«Paul» ne pouvait rien dire d’autre, secoué par les sanglots. Rimbaud était là, devant lui. Il devait jouer son rôle, comme Stendhal l’avait ordonné. C’était sa première vraie mission de renseignement, il aurait dû mentir à son meilleur ami. L’homme qu’elle aimait et pour qui elle avait décidé de changer de vie.

«Je suis désolé» Arthur ne savait pas quoi dire d’autre. Il se sentait coupable et impuissant. Il avait condamné Charles pour un caprice. Il avait enfreint les règles en croyant qu’il était supérieur à elles aussi et c’était le résultat.

«Ce qui est ennuyeux dans l’amour, c’est qu’il s’agit d’un crime dans lequel on ne peut se passer d’un complice», chuchota Baudelaire à son oreille en évoquant un sourire.

«Ce n’est pas le moment de plaisanter»

Paul, s’il te plaît, je veux te laisser un bon souvenir. Un jour, quand tu repenseras à moi, je veux qu’un sourire apparaisse sur ton visage, pas l’ombre du chagrin ou pire du regret»

«Ce qui aurait pu être. Si je n’avais pas franchi cette ligne, si je m’étais limité à t’aimer comme un ami...»

«Tu en aurais eu assez?»

«Non, probablement pas» arriva avec l’aveu

«Je te connais comme mes poches Paul. J’ai été le premier à voir l’ambition dans ton regard. Tu es devenu ce que tu as toujours rêvé d’être. Vous avez conquis Paris, la France entière a besoin de vous. Vous êtes l’un des Transcendantaux. Ces gens reconnaissent votre valeur»

«Malgré tout, je ne peux pas te sauver»

«Peut-être était-ce simplement mon destin»

«Je n’ai jamais cru à ces choses et tu le sais»

«Ces serments, ces parfums, ces baisers infinis, renaîtront»

«Charles, s’il te plaît»

«Fais-moi une autre promesse, tu deviendras le meilleur agent secret du monde»

«Pourquoi me fais-tu cela?»

«Peut-être parce que je t’aime depuis le premier moment où je t’ai vu et je n’ai jamais cessé de le faire. Pas même pendant les dix années où je t’ai cru mort. Je t’ai toujours aimé Paul Verlaine et je le ferai jusqu’au jour où j’exhalerai mon dernier souffle»

«Charles» Rimbaud ne réussit pas à retenir ses larmes. Il avait essayé d’être fort, mais la confession inattendue de Baudelaire avait effacé toute trace de maîtrise de soi qui lui restait.

 

***

 

Victor Hugo et Henry Stendhal regardaient la scène depuis un miroir.

«Le garçon sait y faire, je n’avais jamais vu Arthur pleurer», commente le chef des Transcendantaux. Le chef de la section d’interrogatoire de l’équipe anti-terroriste sourit;

«Il  a de très bonnes qualités d’acter, je lui accorde»

«La déclaration d’amour a été très touchante»

«Maintenant tu ne me diras pas que tu t’es ému parce que je n’y crois pas»

«Henry, tu devrais apprendre à être un peu moins rude et prendre la vie avec un peu plus de légèreté » Stendhal a décidé de l’ignorer. Parfois, c’était mieux ainsi. Victor Hugo pouvait être dangereux s’il était provoqué.

«Pensez-vous que Rimbaud va se faire avoir » fut son seul commentaire à ce sujet

«J’ai pratiquement élevé ce garçon et je pense le connaître. Le plus grand défaut d’Arthur et son attachement au devoir. Il sait que Baudelaire doit mourir pour le bien de tous et c’est pourquoi il finira par accepter toute vérité que nous lui mettrons sous les yeux »

«Tu as élevé le soldat parfait pour cette guerre que tu as aidé à déchaîner» Victor sourit, avec son air affable habituel. C’était sa marque de fabrique.

«Oh allons Henry ne me donne pas des mérites qui ne m’appartiennent pas»

«Et toi, ne joue pas avec moi. Je sais que c’est toi qui as envoyé Rimbaud à Londres comme tu as organisé sa rencontre avec cette femme.»

«Mary me doit beaucoup de faveurs»

«Je peux imaginer»

«Écoute-moi, Henry, je ne fais que ce qui est en mon pouvoir pour nous sauver. Pour le moment, la France ne peut pas survivre seule.»

«Vous avez quelque chose en tête» était la seule conclusion à laquelle il était arrivé. Comme tout stratège Victor Hugo était déjà prêt pour le prochain mouvement.

«As-tu déjà entendu parler d’un certain Faune?»

 

***

 

«Combien de fois devrions-nous dire au revoir?»

Charles Baudelaire a préféré ne pas répondre. Il y aurait eu tellement de choses à dire mais il savait qu’il ne pouvait pas le faire. Ce ne serait pas un adieu mais simplement un au revoir. Il allait perfectionner sa capacité spéciale, apprendre son utilisation et récupérer Paul.

Il avait un nouveau but. Il devait être patient.

«Je dois l’admettre, Charlie, tu as été bon», le regard qui, à ce moment-là, s’adressait à Stendhal valait plus que mille mots.

Baudelaire s’est juré de se venger des Poètes qui lui avaient volé son avenir.

 

***

 

- Quelques années après-

 

«Comment ça, décédé?» Charles a dû s’appuyer sur un mur pour éviter de s’évanouir. Mais le regard de Stendhal était sérieux. Ce n’était ni une blague ni un rêve. C’était la réalité.

«Dans le dernier rapport, vous avez dit qu’il travaillait pour une organisation japonaise. Il semblait avoir perdu la mémoire mais il était vivant. En sécurité » l’homme devant lui acquiesça. Baudelaire se sentit au contraire manquer.

«Nous ne connaissons pas encore tous les détails. Les responsables, selon ce rapport, sont un certain Démon Prodige et Arahabaki », l’attention de Charles se focalisa sur le deuxième nom.

«Arahabaki?» Stendhal hocha la tête.

«Réservez un vol pour le Japon maintenant » le supérieur le prit par le bras.

N’y pense même pas. Je ne te laisserai pas déclencher une guerre juste parce qu’après dix ans tu n’as pas pu oublier ton premier amour » sa voix est sortie plus dure que prévu. C’était un ordre, un ordre.

«Paul est mort. Rien n’a d’importance. Vous, les Poètes, vous ne me faites plus peur »

Tout à coup, tout était fini. Il n’y avait plus aucune raison de se battre, de se battre.

Paul Verlaine était vraiment mort. Baudelaire ne pouvait l’accepter. Il ne l’aurait jamais fait. Il regarda avec amertume son supérieur qui, avec le temps, avait appris à estimer;

«Je connais ce regard, Charles, essaie de te calmer » le garçon se laissa tomber sur l’une des chaises en prenant son visage à deux mains.

 

***

- Quelques saisons après-

 

«Ainsi, tu es le célèbre Arahabaki» le garçon roux devant lui sourit. Baudelaire le détesta, car il trouva cette expression particulière identique à celle d’un individu qu’il n’avait jamais cessé de haïr.

«Et vous êtes le tout aussi célèbre Charles Baudelaire»

Pendant des années, il avait imaginé cette rencontre, dès la première fois qu’il avait vu ce garçon dans l’esprit de Verlaine, le monstre qui l’avait éloigné de son Paul pour toujours.

«C’est incroyable comme tu lui ressembles», se laissa-t-il fuir,

«On dit souvent que je ressemble à quelqu’un d’autre»

«Je vois que tu n’aimes pas non plus prononcer ce nom»

«Sans vous offenser, mais vous ne savez rien de moi. Vous avez peut-être lu tous les foutus documents que vous voulez, mais...»

«Oui, tu ressembles beaucoup à mon Paul.» le garçon connu comme Arahabaki croisa les bras à la poitrine

«Je ne suis pas venu jusqu’ici pour parler de Rimbaud ou de l’autre»

«Je l’imaginais»

«Un connard m’a donné ton nom et m’a dit que tu pouvais me mener à Victor Hugo»

«Il a disparu de la circulation depuis des années»

«Mais tu sais où le trouver»

«Je n’ai aucune raison de vous aider»

«Dans une autre vie, nous partagions le même nom. Cela veut dire quelque chose» C’était Dazai qui lui avait suggéré cette phrase dont Chuuya n’était pas sûr de vouloir connaître la signification.

«Pourquoi as-tu besoin d’Hugo?» demanda-t-il en murmurant.

«Ce ne sont pas tes oignons»

«Victor Hugo était le chef des Poètes Maudits»

«Dis-moi quelque chose que je ne sais pas déjà»

«Il est dangereux»

«J’ai fait face à des choses bien pires» Baudelaire sourit. Il avait la même obstination que Rimbaud, la même arrogance. Paradoxalement, la façon de boucler le nez était également similaire.

«Dans une autre réalité, Arthur aurait été fier de toi»

La vie de Charles Baudelaire était remplie de regrets et d’occasions manquées. Aider ce garçon était tout ce qu’il pouvait faire pour honorer la mémoire de son ami. Il ne pouvait plus le considérer comme un amant. Il lui avait fallu atteindre la maturité et un nouvel amour inattendu pour le comprendre. Arriver à abandonner ce passé qui le menait à sa ruine n’avait pas été facile mais nécessaire.

Il a donné à Nakahara Chuuya les informations dont elle avait besoin.

«Que voulait dire cette histoire du nom?» demanda le possesseur d’Arahabaki une fois arrivé au bord de la porte. Baudelaire lui sourit;

«Tu devrais demander ça à ton père»

Chuuya ne répondit pas mais rougit jusqu’au bout des oreilles. Ce garçon était tout ce qui restait de son Paul. Les détails hérités de ce monstre étaient ceux qui attiraient le plus l’attention, mais ce tempérament rebelle appartenait certainement à Arthur.

Il repensa au passé et aux saisons oubliées. Il revit le sourire de Paul en berçant ce bébé. Baudelaire n’avait pas pu changer les choses, mais cela aurait empêché l’histoire de se répéter.

Il ferma les yeux en revenant avec son esprit à ce matin parisien de tant d’années auparavant.

«Je t’aime Paul» n’avait jamais réussi à lui avouer comme il l’aurait voulu,

«C’est pourquoi je protégerai ton fils»

 

Charles Baudelaire avait une nouvelle mission.